江砚写了三年网文，九十万字，换来编辑两个字：切了。 房租欠了三个月，代笔千字二十五块，他是别人故事里的枪手。 直到那天深夜，他在弃稿末尾写下一句：楼下那棵死了三年的槐树，明天会发芽。 第二天，树绿了。 他这才发现，自己写下的设定，会在每天零点成真——写哪儿有什么，哪儿就有什么，唯独写不了他自己。 可每让一个设定落地，世界就会收走一样东西：一段记忆，一个名字，或者一个活人。 因为这个世界十七年前就被写完，停笔的人再没回来。地名在消失，规则在打架，有人一睁眼连职业都换了。 编纂院管着这支笔，立规矩、发配额、等着他落笔。 母亲临终前问过他：后面呢？ 他总得亲手把那个「后面」写完——哪怕终章只能写一次。
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